LA COLECCIONISTA

Coleccionaba fechas como si de sellos se tratara. Las guardaba en un cajón secreto allá en el  viejo ático dónde cada amanecer bailaban los recuerdos con los sueños.

La vida le había regalado tantos días que inconscientemente los fue archivando en distintos niveles de afección. Descubrirse enamorada, sonrisas robadas, ilusiones cumplidas, la deseada entrega, encuentros inesperados, regalar vida, lágrimas amargas…, todos esos instantes tenían una fecha que ella celebraba de forma personal.

Nunca olvidó cumpleaños o santo, no se les escapaban los aniversarios…, su mágico rincón tenía capacidad para conservar todos los datos. Era como una vieja computadora, siempre le consultaban para recordar alguna festividad.

Una noche cualquiera el viento del norte entró en el desván, sacudió muebles, vació cajones, desmanteló lejas, arrasó con todo cuanto encontró a su paso, dejando en su lugar un cuadro pintado de caos y desorden. Nada fue igual.

Las fechas dejaron de tener su particular importancia,  no tenían sentido, terminaron siendo simples números. Los 20 de noviembre, los 15 de marzo, los 26 de julio…, todas  quedaron sin historia.

Ya no dolían las canciones, se quedaron huérfanos los lugares, el aire arrastrando palabras de un ayer consiguió apagar las velas de una tarta, dejando que la nada se acomodara en aquel cajón del viejo ático.

Ha pasado el tiempo y cuando el frío arrecia, de puntillas, sigue subiendo para buscar su 14 de febrero.