VÉRTIGO

Era el roce de su piel lo que provocaba en él la resurrección. Sentimientos contradictorios descubría cuando buceaba en el verde de sus ojos. Se elevaba  si era ella quien susurraba palabras a su oído. Mariposas atrapadas impulsaban un Vértigo con su aleteo desordenado.

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Amarla era como asomarse al borde de un acantilado, sentir el pánico a las alturas, el sudor frío recorriendo la espalda, el temblor en las rodillas  y no poder retroceder porque la belleza del paisaje le absorbía, le hipnotizaba, le poseía. La sentía así.

Le atraía igual que una luz lo hace con los insectos, y estos acuden como hechizados a sabiendas de que van a morir. Él se dejaba seducir por su aureola y emborrachándose de su perfume se vaciaba de todo sentido.

Se dejaba hacer. A veces él tomaba el control. Se mentía con fe. Ella, la controladora. Manejaba los momentos llevándole hasta ese Vértigo que tanto adoraba. Dónde moría cada vez al fondo de su ombligo.

Notar cómo ella se extinguía entre sus brazos, el último suspiro en su pecho, las olas de su vientre, el arco de su espalda… Sintiendo el peso de su alma contra la suya ya soñaba con volver a ese precipicio.